Le dimanche matin, la ville de banlieue dort encore sous une couche de grisaille humide. Dans la cage d’escalier de l’immeuble, un bruit sourd et régulier rythme le silence : le choc lourd de semelles Vibram sur le béton brut.
Cela fait 364 jours, 13 heures et 14 minutes que Laëtitia est partie. Je ne compte plus les jours, je compte la distance. La distance entre la poignée de la porte et le moment où je comprends, chaque soir, que personne ne va l’abaisser. Entre le bruit de mes clés et le silence de la chambre. Entre ...
J’en ai marre des hommes. Non, je ne parle pas de “tous les hommes”, je te vois venir, le petit réflexe de défense automatique, la pancarte “Not all men” brandie comme un passeport diplomatique. Mais c'est trop tôt. On est en 1997. Je parle de ce truc précis, quotidien, collant : le droit qu’ils se ...
Je fais les cent pas devant la gare. Enfin, ce n’est pas tout à fait vrai : j’en suis à cent-soixante-deux. Je les compte. Deux fois. Comme si additionner les allers-retours pouvait me donner du courage. Les voitures passent dans un souffle humide, les gens sortent, entrent, se prennent dans les por...
Après une soirée un peu trop arrosée, au cours de laquelle nous avions fêté notre anniversaire de mariage en tête-à-tête, nous étions gentiment en train de nous réveiller, l'esprit brumeux. Elle soupira. "Encore un matin".
