Claudine met du vieux pain sur la rambarde de son balcon. Les moineaux rappliquent en désordre, les pigeons s’invitent avec plus de lenteur. Elle aime ce ballet, ce va-et-vient d’ailes qui fait vibrer l’air autour de sa fenêtre. C’est son spectacle du matin. Parfois, elle se demande si les oiseaux l...
Je l’aimais. Je le dis comme on jette une ancre dans un passé trouble. Je l’aimais. Avec la certitude d’un matin clair, avec l’aveuglement d’une enfant qui confond les silences avec la profondeur. Je l’aimais et il m’a détruite — non pas d’un coup, non pas en criant, mais comme on éteint peu à peu u...
10 mars 1986. Limoges. Les dernières notes de "Confidentiel" retentissent encore que Jean-Jacques a déjà quitté la scène et monte dans le taxi qui l’attend devant l’entrée des artistes. La salle se vide lentement. Quelques centaines de personnes espèrent un dernier rappel. Les techniciens plient le ...
La nuit est lourde, sans étoiles. L’air ne bouge plus. Les moustiques s’écrasent contre les vitres, les mêmes vitres qu’ils finiront par briser. Dehors, ils sont cinq, peut-être six. Je reconnais certaines voix. Des hommes qui m’ont serré la main, jadis. Qui m’ont appelé “Révérend”. Ce soir, ils ne ...
Gabriel n’a jamais été du genre à chercher la lumière. Il a appris, avec le temps, à s’effacer doucement, à se fondre dans le décor des cafés anonymes et des rues trop pleines. La vie lui a laissé quelques rides et une lassitude qu’il porte comme un vieux manteau.
